Γράμμα

Τα υγρά σου χείλη έχουν γεύση από μουσική,

πάνω τους σπαρταράνε χίλιοι ρυθμοί.

Με μάτια στεγνά περιμένω τη στιγμή, 

που θα τα διαβάσω να ορκίζονται πως είμαι κουφή.

Κι όπως θα λιώνουν πάνω τους, σα βουλοκέρι,

οι αμέτρητοί σου αφορισμοί, 

ο άσβεστος πόθος μου δε θα λαχταρά 

παρά ένα φιλί. 

Για να πνίξει την πλήξη στην κλεψύδρα

που χωρίς πυξίδα αμμοραγεί.

Μα εσύ μ' αποκαλείς Σίβυλλα με γλώσσα νεκρή.